Mitt barn, mitt hjerte, mitt magesår...

Mitt vakre (ikke subjektivt i det hele tatt) og høyt elskede snart 17-årige avkom har (slik sønner – og døtre – har gjort til evige tider) tidvis voldt sin mor mye hodebry… Hvor er han? Hva gjør han der? Hva har han på seg? Hvem er han sammen med? Har han gjort lekser? Har han spist? Er han snill mot folk? Er folk snille mot ham? Hvorfor har han ikke kommet hjem? Hvorfor er han alltid på rommet sitt? Hvorfor bryr han seg ikke om hva han kler på seg? Hvorfor vil han bare ha dyre klær? Er han forsiktig i trafikken? Har han husket å slå av komfyren? Bekymringene har vært – og vil ganske sikkert fortsette å være – uendelige, kun begrenset av min egen, litt for makabre fantasi…

De fleste bekymringene ble det dog aldri noe av, og gutten har skikket seg aldeles fortreffelig: han er snill og høflig og hjelpsom og morsom og jeg er på grensen til det pinlige stolt av ham.. Der er imidlertid én ting med den gutten som irriterer meg hinsides all forstand: han har to tempo, uavhengig av hva han holder på med; sakte – og avsindig sakte…!

”Kan du rydde ut av oppvaskmaskinen?” sier jeg.. ”ja, jeg skal ta det” svarer han, ”jeg skal bare gjøre ferdig dette først..” ”Du kompis, nå er det tjue minutter siden jeg ba deg ta maskinen, kan du gjøre det nå?” sier jeg.. ”Jada, jeg er straks ferdig her…” sier han..

En halv time seinere rydder jeg ut av oppvaskmaskinen, han kommer ut av rommet sitt med et spørrende – og på grensen til forurettet – blikk ”Jeg skulle jo ta det…!?”

(mor teller… 1… 2… 3…)

”Nå er middagen snart klar” sier jeg i telefonen, ”nå må du komme hjem..” ”Okei”, sier han, ”jeg er i farta…” en halvtime seinere ringer jeg ham igjen.. ”Hvor blir du av? Middagen var ferdig for et kvarter siden…” ”Oj, sorry!” sier han, ”jeg kommer nå… og jada, jeg skal skynde meg…” Ytterligere en halvtime seinere er potetene ihjelkokte idet han rusler inn døra… ”Oj, hehe, tror du var litt uheldig med potetene i dag, mamma..”

(mor teller… 4… 5… 6…)

”Nå må du følge med klokka..!” sier jeg på morgenen.. ”jada..” svarer han, og logger seg på pc’n. ”Nå er det en halv time til bussen går” sier jeg… ”jeg er straks klar..” svarer han, og forsvinner inn på badet… ”Du, nå har du ti minutter på deg” sier jeg… ”jeg går snart…” sier han, med hodet langt inne i kjøleskapet… Ti minutter seinere subber han fortsatt rundt i stua, ingenting håndgripelig er gjort siden jeg forrige gang minte ham om bussens snarlige avgang, bussen forlater sentrum om kun kort tid – og gutten lar seg synke ned i sofaen…

(mor teller… 7… 8… 9…)

”Niklas!” sier jeg (med nåerdetnokstemmen), ”nå må du være så aldeles vennlig å skru opp farta! Bussen din går hvert øyeblikk! Vil du se å komme deg av gårde?!”

…og han ser på meg med verdens mest oppgitte blikk, løfter øyenbrynet halvveis opp mot hårfestet (en skikkelig irriterende uvane, undrer meg på hvem han kan ha fått det etter…?) og sier med langsom og fullstendig avslappet stemme: ”jajaja, slapp nu aaaaaaav…!”

(*klikk*)

Jeg lurer på om han vet hvor mange nærdødenopplevelser han egentlig har hatt….?